Expecto
"Танцы с бубном на столах - всё, что нам ещё осталось.
Перевернутая радость, пыль на каменных ногах.
Тянет в новые места. Разгони свою усталость,
Наступающая старость крутит пальцем у виска." (с)
Ветер осени мерно стучит в мои двери и швыряет листья прямо в стекло окна. Я лежу на полу в обнимку с гитарой и медленно перебираю струны. Уехать бы... Во дворе слышны слова песни: "Ночь прочь, и вновь рассвет. Спасенья нет...", "Мы чужие среди чужих..."
В голове шум набирающего скорость поезда, звон стаканов и мерцающие огни города, проплывающего мимо.
Мир начинает кружиться, звуки и краски мелькают в водовороте событий, и вот я стою на перекрёстке, за спиной - гитара, вокруг - ленты дорог, утопающих в тумане. И всё, что я могу - это кружиться на месте, вымаливая по песчинкам время, распуская как цветок фантазию о каждой из семи извилистых змеек, уходящих далеко-далеко. Творя волшебство философского камня и бесконечных песочных часов, чтобы всегда, в любой момент времени, иметь возможность пойти по любой дороге, но не сдвинуться с места.
Постепенно глаза становятся близорукими, крик мой тише, а на дорогах гаснут и бьются фонари, превращая бесконечность возможностей в непреодолимую темноту. Время останавливается. Я сам его этому научил.
"Есть здесь кто-нибудь? Мы чужие сpеди чужих…"
- Ваша станция.
Я молча поднимаюсь с деревянного пола, перекидываю ремень гитары через плечо и выхожу к ветру осени в туманный рыжеватый коридор без стен. Листья, шурша, обнимают меня, и мы вместе выбираем дорогу, одну единственную.