Expecto
ужасный день в плане психологии.
и ничего подробно не сказать.
я сам себя угробил
и даже слоги
мне безрассудно лень считать.
хотел так много рассказать,
и так красиво, так прекрасно.
но надо заново начать
по прерии. и путь мой ясный.
это не рифма, не стихи.
так пишут все, я слышал голос.
он размышленья мне внушил
и дал надежды тонкий волос.
тут я по окончаньи сна
добавлю строчку, пусть она
рифмуется совсем не гладко,
но здесь она нужна, нужна,
чтобы оставить смысл загадкой.
а дальше ударение
идёт своим путем,
сюда пишу сомнение,
но может быть дойдем
мы с мозгом до финала
сей повести моей,
но рифма так устала,
пора кончаться ей.
а дальше факты, суть событий,
дела душевных разных дел,
но не огромнейших открытий
инерциальных разных тел.
на черном экране стрела
и звук из коробок рядом.
ты сердце моё заняла
своим проницательным взглядом,
наполненным жизненным ядом.
я не писатель, не поэт,
я не художник, я не скульптор,
не гитарист, не умный, нет,
я не взрывная катапульта.
гордиться нечем, да и зря
гордость на свете обитает,
за нашу жизнь уже заря
умнее нас порой бывает.
мы не успеем всё познать,
мы лишь частицы мира в целом,
а мир не хочет целым стать,
он видит черное на белом.
и я пишу, и грустен день,
будто я снова встретил тень,
но тень согреет и исправит
меня, неверного меня,
но тень мне выбор предоставит
и покорит собой поля.
читаем книги, жжем костры,
играем в игры, пьем напитки.
а жизни когти так остры,
что мы привыкли к их кибитке.
фантастика, пожалуй, есть,
но поклоняться ей безбожно
и время отдает ей честь,
не в каждой жизни безнадежно.
но мир реальен и суров,
а вымыслы всего лишь шутка,
чтобы отменный рыболов
окрасил золотом хоть утку.
да, что-то в этом есть:
надежда в мир,
любовь и вера,
и чудеса отвергнут месть,
но ведь должна играть и мера.
на этом нудный свой рассказ
я не закончу, не старайтесь,
я свой правдивый честный сказ
продолжу мыслями китайцев.
я безнадежно трачу время,
макая в тушь своё перо,
строча немыслимое бремя,
я глуп и очевиден, но
мне так не хочется сражаться
за то, чего здесь больше нет,
за жажду знаний, за коварство,
но не такое, нет, нет, бред.
и юг и север и восток,
и запад летний пусть в придачу,
а в центре самый главный толк,
это китайцы наудачу,
решив, что на востоке волк
так разделили наше время -
весь вечный временной маршрут,
и я согласна с ним пострунно,
что центру центр, а вору прут,
а запад у китайцев в рунах.
уйду от темы непонятной,
сыграю временной исход
и на строке невероятной
мы переедем поворот
гадальной черной картой внятной.
она покажет жизни путь,
а магии пусть не бывает,
и рифмы пусть мне не идут,
а годы жизни убывают.
мы восстремимся на конях
и пустим их аллюром быстрым
счастливой памятью храня,
всё то, что душам было близким.
и ничего подробно не сказать.
я сам себя угробил
и даже слоги
мне безрассудно лень считать.
хотел так много рассказать,
и так красиво, так прекрасно.
но надо заново начать
по прерии. и путь мой ясный.
это не рифма, не стихи.
так пишут все, я слышал голос.
он размышленья мне внушил
и дал надежды тонкий волос.
тут я по окончаньи сна
добавлю строчку, пусть она
рифмуется совсем не гладко,
но здесь она нужна, нужна,
чтобы оставить смысл загадкой.
а дальше ударение
идёт своим путем,
сюда пишу сомнение,
но может быть дойдем
мы с мозгом до финала
сей повести моей,
но рифма так устала,
пора кончаться ей.
а дальше факты, суть событий,
дела душевных разных дел,
но не огромнейших открытий
инерциальных разных тел.
на черном экране стрела
и звук из коробок рядом.
ты сердце моё заняла
своим проницательным взглядом,
наполненным жизненным ядом.
я не писатель, не поэт,
я не художник, я не скульптор,
не гитарист, не умный, нет,
я не взрывная катапульта.
гордиться нечем, да и зря
гордость на свете обитает,
за нашу жизнь уже заря
умнее нас порой бывает.
мы не успеем всё познать,
мы лишь частицы мира в целом,
а мир не хочет целым стать,
он видит черное на белом.
и я пишу, и грустен день,
будто я снова встретил тень,
но тень согреет и исправит
меня, неверного меня,
но тень мне выбор предоставит
и покорит собой поля.
читаем книги, жжем костры,
играем в игры, пьем напитки.
а жизни когти так остры,
что мы привыкли к их кибитке.
фантастика, пожалуй, есть,
но поклоняться ей безбожно
и время отдает ей честь,
не в каждой жизни безнадежно.
но мир реальен и суров,
а вымыслы всего лишь шутка,
чтобы отменный рыболов
окрасил золотом хоть утку.
да, что-то в этом есть:
надежда в мир,
любовь и вера,
и чудеса отвергнут месть,
но ведь должна играть и мера.
на этом нудный свой рассказ
я не закончу, не старайтесь,
я свой правдивый честный сказ
продолжу мыслями китайцев.
я безнадежно трачу время,
макая в тушь своё перо,
строча немыслимое бремя,
я глуп и очевиден, но
мне так не хочется сражаться
за то, чего здесь больше нет,
за жажду знаний, за коварство,
но не такое, нет, нет, бред.
и юг и север и восток,
и запад летний пусть в придачу,
а в центре самый главный толк,
это китайцы наудачу,
решив, что на востоке волк
так разделили наше время -
весь вечный временной маршрут,
и я согласна с ним пострунно,
что центру центр, а вору прут,
а запад у китайцев в рунах.
уйду от темы непонятной,
сыграю временной исход
и на строке невероятной
мы переедем поворот
гадальной черной картой внятной.
она покажет жизни путь,
а магии пусть не бывает,
и рифмы пусть мне не идут,
а годы жизни убывают.
мы восстремимся на конях
и пустим их аллюром быстрым
счастливой памятью храня,
всё то, что душам было близким.
-
-
17.01.2011 в 10:20уже даже это хорошее оправдание словам "если долго мучиться, что-нибудь получится".
-
-
17.01.2011 в 18:37