Пусть будет (ай и не сократишь, уж больно буква подставная) Владуиха.
История изнутри. Без наружных проявлений (или "Что я себе придумала из пустоты" (с заключением приятным для структуры рассказа, а не для реальности)
На первый взгляд - сухое молоко с кремом от свежих профитролей и немного корицы. Потом добавляем ещё корицы, облака с рассветного декабрьского неба, хрустящего снега в морозную ночь при свете далёкого фонаря. Приправим улыбкой чеширского кота и взглядом заботы самого дорогого человека. Не зная внутренней сущности придумаем, что там мир космический, широкий, умный и ранимый. За таким взглядом же просто иного и быть не может, верно?
Начинаю общаться. Всё так божественно прекрасно, что невыразимо.
Затягивает как в колодец, как в водоворот бермуд, как в воронку урагана. И вот ты ищещь секунды, милисекунды, чтобы увидеть улыбку чешира и взгляд с горящим внутри миром.
А потом что-то случается. Незримое, едва уловимое. Наверное, ты пересолила борщ в далёком детстве или пересолила своим чувством сейчас. И всё куда-то исчезает. Или это твоя весенняя (непременно весенняя, потому что осенью ты правишь бал) галлюцинация, тебе всё это померещилось под первым и последним снегом. Или ты просто любишь корицу.
Потом два года гуляешь в том дворе с избушкой на курьих ножках, качаешься по 4 часа в день на качелях, слушая какую-то музыку и ждешь. Надежда так велика, что ты никогда не отчаиваешься.
А через 5 лет узнаешь, что в том дворе уже пустота. Ни избушки на курьих ножках, ни даже возможного существования того взгляда в выбранном наугад подъезде. И всё равно садишься на вечные качели. Качели фантазий.
Встречаешь по небывающим случайностям этот взгляд, всё будто снова как в начале. Круг - смысл нашей жизни. Вернее, её бессмыслица.
Но от взгляда уже отдохнула, вижу снова лишь сухое молоко с кремом и немного корицы. Не пересолить бы и в этот раз.