лучше не читать дальше))Как можно ждать определенного дня, чтобы высказать всю боль?
Она ведь не дает жить, скребется изнутри, будто волчонок. Всё глупость, всё - ерунда, но это так, потому что я жду дня, когда можно будет вспоминать. А пока оно сидит глубоко внутри и воет. И что-то происходит, что-то сумасшедшее, шизофрения, не больше-не меньше. И температура.
И ведь это не то, что надо тут писать. И это не то, что надо давать читать людям. Это какой-то бред. И надо куда-то убежать, чтобы успокоиться.
А выражать это всё в стихах можно, даже нужно, это будет не так сумасбродно.
И я не попадаю к тебе. Я не успеваю к тебе.
Год. 365 дней... Они почти прошли.
Музыка.
Очень хочется на природу.