Проходишь мимо людей - и идёшь по земле,
собирая остатки их мыслей и разговоров, повисшие в воздухе.

Истеричка, фанатичка! - шла я по улице и думала про себя. Вокруг проносились тысячами мелких осколков воспоминания, не покидающие территорию детства.
Вы знаете? Места хранят отпечатки былых действий; вещи, люди хранят их тоже. Или проще сказать, что это всё хранит наша память? Но эти "друзья" возобновляют, подбрасывают в угасающие воспоминания дрова, огонь разгорается снова и снова, и вот ты уже будто в прошлом...
Мимо меня прошли две оживлённо болтающие женщины. Сначала я принюхалась к их запаху - когда люди проходят быстро, то ветер, врезавшись в твоё лицо, дарит тебе ещё и их запах. Но я забыла про него быстро. Так как почувствовала, что иду против нити разговора этих женщин. Вот тут они говорили об одном, здесь о другом, я напитывалась этими угасающими остатками, ловила исчезающие мысли. И поняла - нигде, нигде нет свободного пространства, везде проходит кто-то, оставляет следы, информацию, затаившуюся в воздухе, словно оборотень в кустах, но проходящие поверх люди смывают этого пса и оставляют своих на его месте, и так постоянно. Вот бы где найти безинформационный воздух, вдохнуть его и осознать, что он полностью твой.