И сидеть всё и тыкать, и тыкать.
И печально чего-то так ждать.
И болезненно, горестно хмыкать,
Нажимая на ссылку опять.
И любить, и страдать, не желая
Обрести в душе вечный покой.
И гореть от неё умирая,
И коснуться фото рукой.
И к глазам её нежно придвинуться,
И взглянуть в них, что есть, выше! сил.
И в экран - всю любовь, и не сдвинуться
Головой и на час у дверей, кто просил?
У дверей в мир её, в откровения,
Что навеки темны для тебя...
Не пошлет тебе Бог твой забвения,
И ты будешь смеяться, любя.
И ночами во сне ты встречаться
Будешь с ней от зари до зари.
И днём в мыслях навеки прощаться,
Оставляя надежды земли.
___________________________
Когда мы уходим - нас не прощают.
Когда мы уходим - мы забывем, нас забывают.
И ночью в поле,
На вольной воле,
Встретив кого-то,
Подумаем: "Кто-то..."
И трава заколышется
И шёпот послышится.
Шёпот прошлого, старого голоса.
В голове пробегутся полосы.
Обернёшься -
Окликнешь кого-то,
Улыбнёшься -
В траве лежат ноты.
Накричишься -
И нет ответа.
Видно, Кто-то спрятался где-то.
Ноты ветром в воздух поднимутся
И в чудесный мотив тот сдвинутся.
Ты почувствуешь - кто-то ходит.
И к тебе всё никак не подходит.
Это тени музыки прошлого,
Это тайны твоего прожитого.
Они вольную волю знают,
Они нотами в поле летают.
И, когда мы уходим, нас забывают.
Мы не прощаем, а нас прощают.
_______________
А я осенью видела чудо,
Оно такое, знаете, маленькое.
Оно, как копыто верблюда,
Такое, знаете ли, удаленькое!
И вот оно прилетело ко мне на вертолёте,
И, говорят, перед этим оно при взлёте,
Закрутив винт на скорости света,
Захватило на все вопросы ответы.
А при своей чудесной посадке,
Оно оставило ответы в моей тетрадке.
И теперь я сижу и читаю,
Почему именно трамваи?
Почему небо такое синее,
А чудо такое сильное.
И уже весна, и скоро чуду год,
А затем Новый Год и снова хоровод...
А, знаете, все эти ответы чуда
Подписаны автографом Верблюда!
Я была в шоке, когда увидела -
Чудо-то моё маленькое!
Как копытце верблюжье удаленькое!
И как же такое чудо
Поместилось в Большую голову верблюда?!
_____________________
Знаете, я заметила, что имею уже не одно стихотворение про верблюда?
Может это всё потому, что верблюд рифма чуда?
Может быть для этого я в стихотворения леплю вертолёт?
Может быть у меня там верблюд ещё и пилот?
А, может быть, поэтому эти стихи такие бредовые?
Потому, что мысли верблюда тяжелые-тяжёлые?
Ведь он, быть может, в пустыне.
В пустыне и ждёт свой вертолёт.
А вдруг он так от жары простынет?
А вертолёт всё нейдёт и нейдёт.
Нет, не думайте, мой верблюд не умрёт!
Это вам не та рифма, чтобы верблюды умирали.
Это всё к тому рифма, как были созданы трамваи!
А, почему, собственно, трамваи?
Я же троллейбусы люблю!
А с вами такое бывает?
Поделитесь, я вам помогу...
Или вы мне)